يُكتب شعرًا عند الفجر

كانت الساحة فصلي الأول

لم أحتاج إلى شهادة لأفهم معنى العناد. تعلمته عند الخام صباحًا، حين اشتعلت المصابيح ورجحت السلة—أنا وإخوتي وستة أولاد ب أحذية مُتآكلة وأحلام كبيرة لهذه الدنيا. علّمتني أمي الصف الثالث نهارًا؛ وكان والدي يقود سيارة ليلًا. لم نكن لدينا رعاة—فقط عرقٌ وصمتٌ ومن يتذكر اسمك حين يضرب الساعة منتصف الليل.

لا تنام البيانات—ولا نحن

أعمل الآن في تقنية المعلومات—ليس كمُرتدي بدلة في سيليكون فالي—بل كشاعر بسكربتات بايثون وإحصارات كرة سلة محفورة في عظامي. كل إحصارة صندوق هي قصيدة. كل مساعدة؟ هي هايكو. عندما يسألون لماذا ما زلت هنا عند الثالث صباحًا أحلل معدلات التحويل—I أضحك لأنهم لا يفهمون. هل تظن أن التحليلات تغيّر الأنظمة؟ لا.

يسمونها ‘رأس المال’—نحن نسميها ‘المجتمع’

يبيعون القمصان بشعارات لم نلبسها قطعًا. يسمونها ‘التفاعل’. نحن نسميها ‘البقاء’. جوردن لم يستيقظ لأنه كان ثريًا—he استيقظ لأنه عرف ما علمته الساحة قبل أن يأتي الشهر على كبريتك. كوب؟ كتب خطه الأخير على لوحة بيضاء بعد خسارة المباراة السابعة.

لست وحدك في هذه المعركة

هل بقيت مستيقظًا بعد منتصف الليل آملاً حلمك؟ أجل—we do. هذا ليس زرع محتوى. هذا شعر مكتوب بالعرق. وإذا كنت تقرأ هذا… فأنت تعرف لماذا نلعب. أنت لست وحدك في هذه المعركة.